Шахразада#миниинкнобер

Плиз, Мураками, отсылку в студию, что же на этот раз?)

А на этот раз Шахразада, она же Шахерезада, персонаж из персидского цикла «Тысячи и одной ночи». Умная девушка напросилась в покои к царю Шахрияру, который после каждой ночи, проведенной с девственницей, убивал её. Но каждую ночь Шахерезада рассказывала царю историю, оставляя интригу под утро, и конечно, царю хотелось знать что будет дальше, поэтому из ночи в ночь ей была дарована жизнь, пока, наконец, царь не пришел в себя и перестал казнить (убивать) девушек. Ибо до этого момента Шахрияр  это делал, так как потерял рассудок после измены своей жены. Вот так вот мудрая Шахерезада спасла кучу девушек от смерти.

И тут измены, подумал я. Но нет, перечитывая в очередной раз этот рассказ, мне думалось совсем о другом. Ну если не «совсем», то немного о других вещах точно. Мне кажется вся атмосфера держится на паре историй Шахразады, рассказанных лежа в постели с Хабарой, мужчиной, который по каким то непонятным обстоятельствам вынужден вести замкнутый образ жизни не выходя из квартиры.

Когда ей было семнадцать лет, то она по уши влюбилась в парня, своего одноклассника. Обычная история, мало ли таких. Но проявления этой любви, её поступки были несколько неординарные. Она проникает в его дом, лежит на его кровати, рассматривает его вещи. Такие посещения становятся стабильными, порывы превращенные в какую то необходимость. В итоге украденная его майка, пропахшая потом, становится ежедневной частичкой словно его самого. Отчего физическое влечение только возрастает. Вожделение ли это соединенное с одержимостью и любовью к человеку, не знаю. Но почему бы и нет? Каких только финтов не преподносит нам жизнь, когда казалось бы в двери на пороге мы видим только любовь, а на самом деле за её спиной стоит что-то ещё. И вот однажды Шахразада видит новый замок на его двери. Больше к нему попасть она не может.

От мысли, что она не сможет больше проникать в дом одноклассника (и впредь можно этого больше не делать), рассудок Шахразады постепенно возвращался к норме. Заработало обычное сознание.

Да, к ней возвращается рассудок, словно как к царю Шахрияму. Так неужели любовь это как болезнь, да еще сравнимая с потерей рассудка до безумия? Я почему то вспоминаю Рогожина из «Идиота». И ответ сам приходит ко мне — а почему бы и нет? Все так, все так. Но где-то внутри я знаю, что даже человеческая любовь может все таки иметь не вирусную основу, а нормальную. Здоровую и чистую…

— С тех пор, как я перестала забираться в тот дом, прошло какое-то время. Страстное влечение к однокласснику понемногу притуплялось. Как медленно, но верно отступает отлив на морской отмели. Не знаю, почему, но я перестала нюхать майку с прежним воодушевлением, да и карандаш и значок теребила намного реже. Как будто лихорадка спала. Пыл иссякал. Ведь то было не подобие недуга, а самый настоящий недуг. Это он некоторое время не давал мне покоя. Кто знает, может каждому хотя бы раз приходится перевернуть  такую несуразную страницу в своей жизни.

В моей голове закрутился известный вопрос — а сколько живет любовь? А память? А что из них живет дольше? Или быть может пока живет память, живет и любовь? Но нет, вряд ли…Однако, все больше убеждаюсь в том, что есть вещи, которые будут жить в тебе долго, или даже всегда. Симптомы могут уйти, жар спадет, но корень, словно тот «корень зла» из предыдущего рассказа, будет напоминать тебе о чем то, что было для тебя важным.

И сейчас он сжимал в объятиях терзаемую сомнениями семнадцатилетнюю девочку, оказавшуюся (так получилось) в теле обычной тридцатипятилетней домохозяйки. Он это знал наверняка. И там она, закрыв глаза и мелко дрожа, продолжала наивно вдыхать запах пропитанной потом мужской майки.

Нет, такая память не связана с каким то специальным заучиванием. Такого рода память словно живой механизм в тебе, но сам по себе. Это очень интересное и странное явление, задуманное с самого начала сотворения человека. Может быть оно со временем как то изменилось или даже деформировалось, но её конструкция, её структура очень сложная и не перестает вызывать в тоже время интерес, даже несмотря на непонимание её устройства. Память, этот механизм, он порой срабатывает так четко, что ты вспоминаешь даже о прошлой жизни где была миногой. Морским созданием, что присосалась к камню в ожидании горбуши.

— Я впервые увидела миногу в океанариуме, когда училась в начальной школе. Затем нашла и прочла научный труд об этом существе, и меня осенило — в прошлой жизни я была миногой — сказала Шахразада.

И вот любовь…она даже в виде недуга, одержимости и страсти является одной «из». Из того, что может находиться в тебе, а ты уверенным камнем будешь жить и не знать, что к тебе присосалась такая вот миножная память. И быть может вопрос будет ещё в том, что она делает, просто смотрит на небо через гладь моря или уже сделала дыру, как в горбуше и потихоньку поедает твою плоть?

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

Optionally add an image (JPEG only)